Un soir d’automne s’abattait lentement, comme à contrecœur, sur un village de chalets d’été près de Saint-Pétersbourg.
L’air, lourd et humide à cause de la proximité de la baie, sentait les feuilles mortes et la fumée des tuyaux de poêle. Dans le salon d’un vieux chalet d’été bien entretenu, une cheminée crépitait. Deux personnes âgées étaient assises dans de profonds fauteuils, séparées par une table sur laquelle du thé refroidissait dans des tasses en porcelaine.
Lev Arkadievitch Sokolov, historien de l’art de renommée mondiale, dont la vie était inextricablement liée à l’histoire de la Chambre d’ambre, tournait pensivement un dossier jauni entre ses mains. Son ami, Piotr Andreïevitch Volski, ancien physicien théoricien d’un institut de recherche fermé, le regardait avec une curiosité patiente. Ils étaient amis depuis près d’un demi-siècle, et Piotr savait que derrière le silence de Lev se cachait toujours quelque chose de plus qu’une simple mélancolie automnale.
– Tu te souviens, Petroucha, de notre dispute à l’université ? Lev rompit enfin le silence. Sa voix était douce, veloutée, comme celle d’un bon professeur. – Tu as dit que ce n’était qu’un « jeu de panneaux coûteux », et j’ai prouvé que c’était un organisme vivant.
Peter sourit, ajustant ses lunettes sur son nez.
« Je dirai la même chose, Lyova. Une œuvre d’art magistrale, le summum de la maîtrise, mais rien de plus. La succinite, ou, plus simplement, l’ambre de la Baltique, est une résine fossilisée. Belle, chaude au toucher grâce à sa faible conductivité thermique, mais c’est quand même une pierre. Il n’y a pas de mysticisme dans la Chambre d’Ambre. »
– Pierre… – dit Lev en ouvrant le dossier. – Je l’ai reçu il y a trois jours. D’Allemagne.
Du petit-fils d’un officier SS qui était dans l’Ahnenerbe. Avant sa mort, son grand-père avait légué ce journal pour qu’il soit envoyé en Russie, à une personne qui « comprendrait ». L’adresse était notre Ermitage, et ils ont trouvé comment me le faire parvenir.
Un petit journal, relié avec du ruban adhésif pourri et recouvert de cuir pressé, était posé sur la table. Piotr le regarda avec méfiance, puis son ami. – « Ahnenerbe » ? Ces archéologues mystiques de Himmler ?
Lyova, tu es un scientifique sérieux. Ils cherchaient Shambhala et la Lance de Longinus. Ce ne sont que des contes de fées.
« Ce n’étaient pas que des conteurs, Peter », répondit Lev avec sérieux. « C’étaient des scientifiques, mais leur science prenait une autre direction. Ils ne cherchaient pas des artefacts, mais de la technologie. Une technologie de contrôle. Et la Chambre d’Ambre était leur principale récompense. Ni pour son or ni pour sa beauté. »
Lev ouvrit soigneusement le journal. Les pages sentaient la poussière et l’oubli. L’écriture gothique allemande était soignée, presque calligraphique.
— Tiens, écoute. Entrée du 12 octobre 1943. Königsberg. L’Obersturmführer Klaus von Stilke écrit : « La Bernsteinzimmer n’est pas un ornement. C’est un résonateur. » Le professeur Brandt a confirmé nos suppositions. La structure de la succinite, sa pureté et le traitement spécial par les maîtres de Schlüter font de chaque panneau une lentille. Mais une lentille non pas pour la lumière, mais pour ce que nous appelons conventionnellement le « champ volitif ».
Piotr Andreïevitch fronça les sourcils.
– « Champ de volonté » ? Ça ressemble à une absurdité ésotérique.
— Attendez, — Lev tourna la page. — Voici la partie la plus intéressante.
« Cette pièce n’a pas été créée pour le plaisir des yeux. Pierre Ier, ce génie barbare, a intuitivement ressenti ce que nous essayons maintenant de prouver par des procédés. Il voulait créer un lieu où les pensées du monarque prennent le pouvoir, où sa volonté devient la loi non seulement pour ses sujets, mais pour la structure même de l’existence. Un lieu pour « l’harmonisation de l’empire ». Nous poursuivons un objectif plus ambitieux. Pas l’harmonisation. Mais l’harmonisation. Le Projet Chronos . »
— Le projet Chronos… — répéta Peter pensivement. — Ça n’a pas l’air si fabuleux.
Ils s’intéressaient aussi au temps. Il y avait des projets physiques sérieux sous le Troisième Reich, quoique à la limite du fantastique. Les scientifiques de l’Ahnenerbe croyaient que le temps n’était pas linéaire et que toute issue des événements pouvait être contrôlée, l’essentiel étant de savoir quoi faire. Himmler lui-même croyait qu’en connaissant ces secrets, le Troisième Reich pourrait devenir invincible.
« Ils ont compris que la pièce amplifiait l’énergie psychique », poursuivit Lev, les yeux brillants de la passion d’un chercheur. « Mais pas n’importe quelle énergie. Elle a été créée pour l’harmonie. Vous comprenez ? Pour l’énergie créative, calme et confiante d’un monarque soucieux du bien de l’État. Elle était censée entrer en résonance avec l’inconscient collectif du peuple, amplifier les aspirations positives et les transformer en… disons, chance. Un concours de circonstances favorable. »
« Tu veux dire que c’était une sorte de générateur de chance ? » demanda Peter, sceptique. « Lyova, c’est vraiment… »
— Pas de chance ! — l’interrompit Lev. — Mais des probabilités ! Tu es physicien, Peter ! Tu connais mieux que moi le monde quantique, où l’observation modifie le résultat.
Et si une conscience suffisamment puissante et focalisée pouvait influencer les probabilités dans le macromonde ?
La pièce était précisément ce foyer. Un amplificateur.
Peter se tut, les yeux rivés sur le feu. En tant que physicien, il avait été confronté à des paradoxes pendant des décennies. Des idées qui semblaient folles, mais qui ont ensuite servi de base à de nouvelles théories.
« Disons, dit-il lentement. Disons simplement qu’il y a une part de vérité là-dedans. L’ambre, en tant que diélectrique, pourrait accumuler une sorte de champ statique, peut-être d’origine bioélectrique. La structure complexe des panneaux pourrait fonctionner comme une antenne fractale…
Mais pourquoi les nazis feraient-ils cela ? Quel genre d’énergie allaient-ils amplifier ? »
« C’est là que se trouve le diable », dit Lev en se penchant à nouveau sur le journal.
« Ici, avril 1944. »
Les expériences échouent les unes après les autres. La salle refuse notre énergie. Elle est conçue pour l’harmonie, et la volonté du Führer est une volonté de domination totale, de soumission. C’est l’énergie du conflit, non de la création. Les panneaux s’émoussent. Des microfissures apparaissent à l’intérieur, comme si le matériau souffrait de dissonance. Le professeur Brandt a suggéré que nous essayions de jouer sur un violon Stradivarius, en l’utilisant comme une hache de guerre. Le résonateur entre en rétroaction avec la source. Au lieu de renforcer la volonté de l’extérieur, il commence à détruire ses porteurs de l’intérieur. La paranoïa du personnel augmente, provoquant des accès d’agressivité incontrôlable. La salle « se venge ».
La pièce était silencieuse, troublée seulement par le craquement des bûches. L’image qui se dégageait de ces lignes était à la fois absurde et terriblement logique dans son exactitude démente.
« Ils ne voulaient pas seulement gagner la guerre », murmura Peter. « Ils voulaient réécrire la réalité. Forcer l’histoire à se soumettre à la volonté d’un seul homme. Non pas pour convaincre, ni pour conquérir, mais… pour anéantir tout autre avenir que le leur. Pour que l’univers lui-même croie que le leur était le seul. »
« Exactement », acquiesça Lev. « Ils ne cherchaient pas un trésor. Ils cherchaient un instrument de pouvoir absolu. L’occasion d’imposer leur volonté au temps lui-même. Mais ils se trompèrent.
Leur idéologie, fondée sur la haine, la supériorité et la répression, était dissonante et chaotique par nature. C’était l’antithèse de l’harmonie pour laquelle la pièce avait été créée. Ils tentèrent de déclencher un mécanisme complexe en l’empoisonnant. Et le mécanisme commença à les empoisonner en retour. »
Léo tourna la page jusqu’à la dernière entrée. Janvier 1945. L’écriture se déchira, les lettres dansèrent.
— « Un ordre de Berlin. Le Projet Chronos doit être arrêté. L’installation doit être démantelée et cachée. Elle est trop dangereuse. Non pas pour les ennemis, mais pour nous. Elle nous a révélé ce que nous ne voulions pas voir : notre volonté mène à l’autodestruction. Ce diable d’ambre nous a montré un miroir, et nous y avons vu un monstre. Nous allons le cacher. Le cacher pour que personne ne puisse jamais l’utiliser. Ni nous, ni eux. Il vaut mieux qu’elle reste une légende. C’est plus sûr dans une légende . »
Piotr ôta ses lunettes et se frotta les yeux avec lassitude.
« Ça veut dire qu’ils ne l’ont pas perdu pendant la retraite. Ils l’ont caché. Délibérément. Parce qu’ils avaient peur. Ils n’avaient pas peur de nos chars, mais de la conclusion philosophique que le tas d’ambre leur imposait. »
« Ils ont compris qu’on ne peut pas construire un Reich éternel sur la haine », dit Lev d’une voix douce.
« Parce que la haine est par nature limitée. Elle consume celui qui la porte. Et la pièce, créée pour l’éternité, ne pouvait tout simplement pas résonner avec elle. Tel un diapason, elle leur a révélé la fausseté de leur note principale. »
Les deux vieux amis restèrent silencieux un long moment. Il faisait déjà nuit noire dehors. Le feu dans la cheminée était presque éteint, il ne restait que des braises fumantes.
« Qu’est-ce que tu vas faire ? » demanda finalement Peter.
Lev regarda le journal posé sur la table, telle une bombe non explosée du passé.
« Tu sais, j’ai rêvé de le retrouver toute ma vie. J’ai imaginé comment nous le ramènerions à Tsarskoïe Selo, comment nous le restaurerions… Et maintenant… Je pense que l’Obersturmführer von Stilke avait raison. Qu’il reste une légende. Le monde n’est pas prêt pour une telle technologie, Petroucha. L’humanité n’a pas changé. Il y aura toujours quelqu’un pour utiliser un violon comme une hache. »
Il se leva, prit le journal et se dirigea vers la cheminée. Il resta là un instant, comme s’il disait adieu au rêve de sa vie.
« Tu es sûre, Lyova ? » demanda doucement Peter. « C’est de l’histoire ancienne. »
« Ce n’est pas une histoire », répondit Lev sans se retourner. « C’est un avertissement. Et la meilleure façon d’en tenir compte est de s’assurer que personne d’autre ne le lise. »
Il jeta le journal sur les braises. La vieille couverture de cuir se rétracta un instant, puis s’embrasa en une flamme vive et ardente. Une à une, les pages qui détenaient le terrible secret du Projet Chronos se transformèrent en cendres noires.
Léo et Pierre se tenaient côte à côte, regardant le feu consumer les dernières traces de la folle tentative de l’homme de se diviniser. Et il y avait quelque chose de juste, de purificateur, dans ce rituel de brûlage. Le mystère devait disparaître pour que la légende vive à jamais, rappelant aux hommes non pas le pouvoir, mais la fragilité du monde, et que la véritable harmonie ne naît jamais de la violence.
L’air sentait non seulement la fumée, mais aussi la paix.
Comme si, quelque part, dans les profondeurs inconnues, la Chambre d’Ambre avait enfin poussé un soupir de soulagement.
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