Moscou, milieu des années 90. Un homme seul est entré dans un kiosque pour acheter des cigarettes Marlboro, qui étaient fumées par tous ceux qui pouvaient se les permettre.
Victor marchait le long de Tverskaya, les mains dans les poches de sa veste en cuir usée. Ingénieur en électronique, ancien employé de l’industrie de la défense, il gagnait désormais sa vie grâce à des petits boulots : réparer une télévision, souder un circuit pour un « homme d’affaires » fraîchement diplômé qui gardait un stand de vêtements polonais. Aujourd’hui, il a eu de la chance : il a été payé en dollars. Pas grand-chose, mais suffisamment pour se sentir presque humain. Et assez pour entrer dans un bar.
Le bar Strelka était un établissement typique de l’époque : semi-obscurité, épaisse fumée de tabac, tables collantes, musique forte – un mélange de tubes occidentaux et de pop russe déchirante.
Les « nouveaux Russes » en vestes cramoisies se bousculaient au comptoir, des types renfrognés au crâne rasé chuchotaient dans le coin, et des couples et des célibataires étaient assis aux tables, en quête d’oubli ou d’aventure.
Victor s’assit à une table éloignée et commanda de la vodka et de la bière – « yorsh » – pour se remonter le moral plus vite et chasser la fatigue de la journée. Il regarda autour de lui. Les yeux s’habituèrent à l’obscurité, distinguant les visages. Ordinaire, fatigué, gourmand, effrayé. Et soudain, il la vit.
Elle était assise seule à la fenêtre qui donnait sur la rue, mouillée par la pluie récente. La lumière du lampadaire tombait sur son profil, créant une aura presque surnaturelle. Des pommettes hautes, un nez droit, des lèvres charnues, une chevelure sombre, presque noire, tombant sur ses épaules. Elle était habillée simplement – une robe noire, mais elle lui allait parfaitement. Il y avait quelque chose… qui n’allait pas chez elle. Il y a une sorte de calme envoûtant, comme une statue qui aurait pris vie par accident et serait venue ici pour se réchauffer. Ses yeux sombres glissèrent à travers la pièce, indifférents et perçants à la fois.
Victor ressentit une piqûre – soit de la curiosité, soit une anxiété inexplicable. Il termina la vodka d’un trait et en commanda davantage. Il a rassemblé son courage et s’est approché de sa table.
-La chaise est libre? – il fit un signe de tête vers la chaise en face.
Elle leva les yeux vers lui. Le regard était aussi profond qu’une piscine. Un léger sourire, presque imperceptible, effleura ses lèvres.
« Libre », dit-elle d’une voix basse, veloutée, avec une intonation légère et insaisissable que Victor ne pouvait définir.
Elle n’était pas étrangeère mais quelque chose n’allait pas.
Il s’est assis. Il a commandé du vin pour elle et de la vodka pour lui. La conversation a commencé étrangement. Elle parlait à peine d’elle, mais écoutait davantage ses histoires incohérentes sur l’institut de recherche effondré, sur ses amis partis à l’étranger ou devenus bandits, sur le sentiment d’être perdu dans cette nouvelle vie incompréhensible. Elle l’écoutait attentivement, sans l’interrompre, posant parfois des questions courtes mais étonnamment précises qui le faisaient réfléchir.
Son nom était Liana. C’était un nom étrange, pensa Victor, mais il lui convenait. Un arôme subtil, à peine perceptible, émanait d’elle – pas un parfum, mais quelque chose de naturel, de frais, comme l’odeur de la terre humide après un orage ou des feuilles pourries dans une forêt d’automne. Il se sentait ivre, pas tant à cause de la vodka, mais à cause de sa présence, de ses yeux mystérieux et de sa voix calme.
Le temps est passé très vite. Le bar se vidait peu à peu. La musique est devenue plus calme. Victor se surprit à penser qu’il ne voulait pas que cette soirée se termine. Il ne voulait pas retourner dans son appartement d’une pièce loué en périphérie, sur son canapé poussiéreux et sa vaisselle sale.
— Peut-être… qu’on peut continuer ailleurs ? – lâcha-t-il, se surprenant lui-même par son propre courage. Il s’attendait à un refus, à des moqueries. Liana le regarda longuement, l’étudiant. Puis elle hocha lentement la tête.
– Bien. Je connais un bel hôtel à proximité.
L’hôtel Cosmos, un mastodonte de verre et de béton, ressemblait à une relique du passé soviétique essayant de s’adapter à une nouvelle ère. La salle sentait la poussière et le tabac cher.
Liana a de suite pris la chambre, en payant elle-même, sans laisser à Victor le temps de reprendre ses esprits. Il se sentait un peu mal à l’aise, mais sa confiance était désarmante.
La chambre était propre mais impersonnelle. Mobilier standard, moquette, vue sur Moscou la nuit depuis la fenêtre. Liana est allée à la fenêtre et a regardé les lumières de la ville. Victor s’approcha par derrière et la serra dans ses bras par les épaules. Elle ne s’est pas éloignée, mais elle n’a pas non plus rendu l’étreinte. Elle se tenait immobile, regardant au loin. Puis elle se tourna lentement vers lui. Il n’y avait plus aucune indifférence dans ses yeux ; une profonde et ancienne tristesse les envahissait.
La nuit était brumeuse et passionnée. Victor ne s’était pas senti aussi vivant depuis longtemps. Liana ne ressemblait à aucune femme qu’il avait jamais connue. Ses caresses étaient à la fois douces et distantes, son corps était chaud, presque brûlant, mais sous la peau il y avait une étrange fraîcheur. Il l’attribuait à l’excitation et à l’alcool qu’il avait bu. Vers le matin, il s’endormit profondément, bercé par sa respiration calme et l’odeur de la pluie.
Les premiers rayons du soleil percèrent une fente dans les lourds rideaux, tombant sur l’oreiller à côté de Victor. Il se réveilla avec une sensation de léger froid et une odeur étrange – la même odeur naturelle, mais maintenant elle devenait plus forte, plus riche, mélangée à quelque chose d’acidulé, comme l’odeur d’une branche fraîchement cassée.
Il tourna la tête. Et …
La femme allongée à côté de lui n’était pas celle avec laquelle il était venu ici hier. Ou plutôt, les traits du visage étaient les mêmes : des pommettes hautes, un nez droit, des lèvres charnues. Mais…
Sa peau était verte. Ni pâle, ni maladif, mais d’un vert riche et profond, comme les jeunes feuilles au printemps. Elle scintillait dans la faible lumière du matin, comme si elle était recouvert de minuscules gouttes de rosée. Ses cheveux, qui semblaient noirs hier, brillaient maintenant d’un vert émeraude, chaque mèche brillant de sa propre lumière. Elle dormait paisiblement, ses cils (verts eux aussi !) tremblaient légèrement.
Victor s’assit dans son lit, son cœur battant quelque part dans sa gorge. Il s’est frotté les yeux. Est-ce un rêve ? Hallucination? Conséquences de la « coupure » d’hier ? Il s’est pincé, ça lui faisait mal. Ce n’est donc pas un rêve.
Il la regarda, incapable de détourner le regard. La peur combattait l’étonnement. Peau verte… cheveux verts… C’était impossible. Absurde. Mais c’était devant lui. Il remarqua un fin maillage sur sa peau, semblable aux veines d’une feuille. Elle respirait régulièrement, sa poitrine se soulevant et s’abaissant, et à chaque respiration, la couleur verte de sa peau semblait devenir un peu plus vive.
À ce moment-là, elle ouvrit les yeux. Pupilles sombres, presque noires sur fond d’iris émeraude. Elle le regarda calmement, sans surprise, comme si elle s’attendait à sa réaction. Il n’y avait ni peur ni gêne dans son regard, seulement la même profonde tristesse que la nuit dernière, mais maintenant teintée d’une légère lassitude.
« Tu… tu… » Victor ne trouvait pas les mots. Ma gorge est sèche. — Qu’est-ce qui ne va pas chez toi ? Es-tu… verte ?
Un léger sourire effleura à nouveau ses lèvres, mais il semblait maintenant infiniment triste. –
Oui. Je suis toujours comme ça en plein jour. La nuit… on sait comment le cacher. Adapter. Le mimétisme est la clé de la survie.
– Qui… qui es-tu ? – chuchota Victor, sentant la chair de poule lui parcourir le dos.
Elle s’assit et rejeta la couverture. Son corps était parfait, comme une statue antique sculptée dans de la malachite. La peau verte rayonnait de santé et de jeunesse.
– Je m’appelle Liana. Et je fais partie de ce peuple que vous pourriez appeler le peuple des fleurs.
Victor la regarda en silence, essayant de comprendre ce qu’il avait entendu. Des gens du peuple des fleurs ? Cela ressemblait aux délires d’un fou.
« Nous vivons sur cette planète depuis très longtemps », continua Liana d’une voix calme et mélodieuse. – Plus de mille ans, peut-être beaucoup plus longtemps. Personne ne s’en souvient exactement. Nos chroniques sont anciennes, écrites sur des matériaux qui auraient depuis longtemps disparu dans votre pays.
— Des chroniques ? – demanda encore Victor.
– Oui. Rouleaux anciens faits de fibres végétales, imbibées de jus qui préservent la mémoire. On dit que nos ancêtres sont venus ici depuis les étoiles. D’une planète lointaine et oubliée depuis longtemps où la vie a évolué différemment. Là où la vie intelligente s’est développée non pas à partir du monde animal, mais à partir du monde végétal.
Elle passa sa main sur sa peau verte.
— Notre organisme… c’est une symbiose de ce que vous appelez un animal et une plante. Nous obtenons de l’énergie non seulement à partir de la nourriture, mais aussi directement du soleil, de la terre, de l’eau. Notre peau contient de la chlorophylle, ou quelque chose de très similaire. C’est pour ça que nous sommes verts. C’est la couleur de la vie. Notre vie.
Victor écoutait en retenant son souffle. C’était incroyable, mais… en la regardant, en voyant sa peau verte et brillante, il commença à y croire.
– Mais… pourquoi n’ai-je jamais entendu parler de toi ? Pourquoi te caches-tu ?
Liana soupira.
– Les gens… vous avez peur de ce que vous ne comprenez pas. Vous détruisez ce qui est différent de vous. Nous avons appris à nous cacher il y a plusieurs siècles. Nous vivons parmi vous, dans vos villes, mais nous restons invisibles. Nous avons appris à contrôler la pigmentation de la peau dans l’obscurité ou sous une lumière artificielle. Nous travaillons, nous étudions, nous créons même des familles… parfois avec des gens. Mais nous restons toujours dans l’ombre. Nous sommes peu nombreux et vulnérables.
Elle le regarda dans les yeux.
– Notre vie est très différente de la vôtre. Elle… en bref. Plus intense. Nous ne vivons que dix de vos années terrestres.
Victor était surpris.
– Dix ans ? Comment est-ce possible ? Toi… tu as l’air d’avoir vingt-cinq ans !
« C’est vrai », acquiesça Liana. — Notre cycle de vie est accéléré. Durant ces dix années, nous vivons toutes les étapes que l’on traverse à quatre-vingts ans. Une enfance rapide, une jeunesse rapide, une courte maturité… et puis…
Elle se tut, son regard devenant lointain.
— Puis nous disparaissons. Comme des fleurs en automne. Notre peau devient terne, perd de sa couleur et devient fragile. Nos forces nous quittent. Ce n’est pas une maladie, c’est juste… la fin d’un cycle. Nous retournons à la terre d’où nous avons puisé notre force. C’est un processus rapide. Belle et triste. Nous sommes des gens de fleurs. Nous fleurissons brillamment, mais pas pour longtemps.
Victor resta silencieux, choqué. Dix ans… Alors cette femme incroyablement belle et mystérieuse… combien de temps lui reste-t-il ? Année? Mois? Jour? Il regarda sa peau éclatante, l’éclat de ses cheveux émeraude. Il n’y avait aucun signe de flétrissement.
– Pourquoi m’as-tu dit ça ? – demanda-t-il doucement. – Pourquoi es-tu venu ?
Liana le regarda à nouveau, et dans ses yeux il vit quelque chose comme… la confiance ? Ou le désespoir ?
– Je ne sais pas, Victor. Peut-être parce que je suis fatigué de me cacher. Peut-être parce que j’ai ressenti quelque chose… de différent en toi. Ni peur, ni cupidité. Juste… de la confusion humaine. Ou peut-être… » Elle marqua une pause, « parce que ma période de floraison touche à sa fin. Ma dixième année touche à sa fin. Le flétrissement va bientôt commencer.
Ses mots frappèrent Victor comme un coup à la tête. Cette nuit… c’était un adieu pour elle ? La dernière fleur lumineuse avant l’automne ?
« Je… je ne sais pas quoi dire », marmonna-t-il.
« Ne dis rien », dit Liana en lui touchant la main. Ses doigts étaient froids mais doux. — Sachez simplement que le monde est bien plus grand et plus étonnant qu’il n’y paraît. Que sous la peau grise de votre ville se cachent des secrets que vous ne connaissez même pas. Nous sommes ici. Nous avons toujours été là. Une partie de cette Terre, bien qu’ils viennent des étoiles.
Elle se leva du lit, son corps vert se déplaçant avec une grâce fluide. Elle commença à s’habiller, ses mouvements étaient rapides et précis. La lumière du soleil jouait sur sa peau, la faisant scintiller de toutes les nuances de vert.
« Je dois y aller », dit-elle. – Mes proches… ils n’approuveraient pas cette conversation. Notre secret est notre protection.
Victor la regarda, ne sachant pas quoi faire. Demander à rester ? D’autres questions ? Tout semblait dénué de sens face à cette incroyable vérité et à son effacement imminent.
Liana s’approcha de la porte et ‘est retournée.
– Au revoir, Victor. Merci pour… une nuit sans masque.
Et elle sortit, fermant doucement la porte derrière elle.
Victor est resté seul dans cette chambre d’hôtel sans visage. Le soleil montait de plus en plus haut, remplissant la pièce de lumière. Il s’assit sur le lit, essayant de comprendre ce qui s’était passé. Le peuple des fleurs. Des extraterrestres venus d’un autre monde qui vivent à proximité depuis des milliers d’années. Dix ans de vie.
C’était trop. Son esprit, habitué aux schémas, aux dessins et à la logique, refusait d’accepter cette réalité. Mais l’image de la liane à la peau verte se dressait devant ses yeux si clairement, si vivement, qu’il était impossible d’en douter. L’odeur de la pluie et des feuilles fraîches flottait encore dans l’air.
Il se leva et alla à la fenêtre. En bas, Moscou, qui s’éveillait, était bruyante : klaxons, grondement des tramways, voix des gens. La vie ordinaire. Mais maintenant Victor savait que derrière cette banalité se cachait quelque chose d’incroyable. Il regarda les arbres dans le parc en face. Leur feuillage vert lui semblait désormais différent – pas seulement de la végétation, mais quelque chose… lié à la Liane.
Il s’habilla machinalement et quitta l’hôtel. La ville l’accueillit avec le chaos habituel des années 90. Les gens vaquaient à leurs occupations, tristes, inquiets, personne ne regardait autour d’eux. Personne n’a remarqué les miracles qui pouvaient se cacher derrière la porte d’à côté ou dans l’ombre des arbres.
Victor errait dans les rues sans regarder où il allait. Il a essayé de trouver une explication logique. Hallucination collective ? Une drogue inconnue mélangée à la vodka ? Mais il s’en souvenait très bien : sa voix, son toucher, ses yeux tristes, sa peau verte éclatante.
Il n’est rentré à son appartement que le soir. L’environnement familier semblait étranger et gris. Il s’assit sur le canapé poussiéreux et regarda ses mains – ordinaires, humaines. Il faisait partie de ce monde gris et animé. Et elle… elle était une fleur venue des étoiles dont le temps touchait à sa fin.
Une semaine s’est écoulée. Victor a essayé de vivre comme avant : il cherchait un travail à temps partiel, rencontrait de vieilles connaissances, buvait de la vodka dans les mêmes bars. Mais tout a changé. Il scrutait constamment les visages des passants, cherchant dans la foule une trace de peau verte ou de cheveux émeraude. Il commença à remarquer des nuances de vert partout : dans les feuilles des arbres, dans l’herbe qui perçait l’asphalte, dans les reflets des enseignes au néon sur l’asphalte mouillé.
Il retourna plusieurs au Strelka, s’assit à la même table près de la fenêtre, espérant la revoir. Mais Liana a disparu aussi mystérieusement qu’elle est apparue. Les barmans ne se souvenaient pas d’elle, ou faisaient semblant de ne pas s’en souvenir.
Un matin, en se réveillant à cause de la lumière vive du soleil qui brillait à travers la fenêtre, Victor remarqua quelque chose sur le rebord de la fenêtre. Il s’est rapproché. Il y avait une seule feuille qui traînait là. Forme idéale, couleur verte riche, presque éclatante, avec un fin maillage de veines. Cela ne ressemblait à aucune feuille de plante terrestre que Victor ait jamais vue. Elle était chaude au toucher et sentait exactement comme Liana : la pluie, la terre et quelque chose d’insaisissable comme les étoiles.
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