Ça se passe en URSS. Inna revenait de son travail fatiguée, mais pas brisée. C’était en novembre 1979, les rues étaient déjà gelées et le bus qui passait toutes les heures était un véritable salut.
Elle n’a pas immédiatement remarqué que le chauffeur était nouveau. Cela semblait tout simplement impensable: son visage ressemblait à celui d’un magazine sur papier glacé, son sourire était large comme s’il ne venait pas d’ici. Et puis, le bus était trop propre. Pas de marches sales, pas d’odeur de diesel, pas de bruit sourd des amortisseurs sur les bosses. Il roulait en douceur, comme un train électrique, sans à-coups, et en même temps plus vite qu’il n’aurait dû.
Inna pensait que c’était peut-être un nouvel itinéraire. Et puis des choses étranges ont commencé à se produire à l’extérieur.
D’abord, les maisons défilaient devant elle – hautes, vitrées, trop uniformes. Ensuite, il y avait des zones avec des sortes de machines, dans lesquelles les gens étaient occupés à taper quelque chose en plaçant des cartes dessus. Aux arrêts de bus, il y avait d’étranges panneaux publicitaires, brillants et lumineux. Les passants n’avaient ni sacs ni paquets à la main, seulement quelques rectangles dans lesquels ils parlaient de temps en temps, sans gêne. Inna ne s’est pas rendu compte immédiatement que le bus suivait toujours le même itinéraire : c’était comme si tout autour d’elle avait changé.
Lorsqu’elle sortit, ses jambes la conduisirent dans une direction familière, mais la rue n’était pas la sienne. Les noms des rues étaient les mêmes, mais les maisons étaient différentes. À la place de la boulangerie se trouvait désormais un supermarché lumineux. Au lieu d’un kiosque à journaux, il y avait une sorte de kiosque avec un écran tactile. Et un lait étrange – très étrange – dans des emballages souples avec des images colorées. Des vaches, dessinées dans un style dessin animé, qui souriaient.
Inna n’a pas paniqué tout de suite. Elle est entrée dans le magasin pour demander où elle était, mais s’est rendu compte qu’elle ne comprenait pas les gens. Ils parlaient russe, mais trop vite, avec des mots différents, des abréviations. Un jeune homme la regarda, plissa les yeux et demanda :
« Tu te déguises en URSS ? » « Cool, au fait. »
Elle n’a pas répondu. Elle s’est juste retournée et estvrepartie vers l’arrêt de bus. Même bus, même chauffeur – il lui fit un signe de tête, et encore une fois aucun son. Quelques instants plus tard, Inna se réveilla à son arrêt habituel. Tout était comme avant. Seule la montre qu’elle avait au poignet s’est soudainement remise à fonctionner et n’est plus tombée en panne.
L’histoire d’Inna a été racontée plus tard par des connaissances ; certains ont ri, d’autres ont secoué la tête. Elle-même n’insistait pas sur le fait que c’était réel, mais répétait à chaque fois :
« Je me souviens de tout dans les moindres détails. »
Lorsqu’on lui a demandé ce qu’elle en pensait, elle a simplement haussé les épaules. C’est peut-être le stress, peut-être le sommeil. Mais ensuite, ses rêves sont devenus quelque peu différents.
Elle a cessé de voir les quarts de travail habituels, les patients et les couloirs recouverts de linoléum. Au lieu de cela, il y avait des hangars qui ressemblaient à des ateliers, où elle, non pas une infirmière mais une ingénieure, dans un costume gris moulant, entretenait les machines. Pas seulement des machines, mais des humanoïdes.
Et le plus étrange, c’est que dans son rêve, il lui semblait que c’était son véritable travail, et que c’était censé être ainsi. Elle savait quelles pièces changer, elle savait comment elles fonctionnaient, elle comprenait le langage dans lequel elle leur parlait. Ces robots étaient silencieux, voire tristes. Parfois, elle rêvait que l’un d’entre eux était ce même conducteur du fameux bus.
Au début des années 90, Inna a essayé de retrouver ce bus. Elle a même écrit à la gare routière, posé des questions sur le chauffeur et décrit son apparence. On lui a répondu « des gens comme ça n’ont pas existé chez nous ». Et l’itinéraire qu’elle mentionnait avait été annulé en raison de réparations. Les archives le confirmaient.
Mais un jour, elle a montré à sa voisine une photo qu’elle avait trouvée dans un magazine de mode et lui a dit : « Le voici. » La photo montre un acteur italien d’une publicité pour un shampoing.
Il y avait d’autres bizarreries. En 2001, Inna s’est retrouvée à une réunion d’anciens élèves du lycée. Une de ses camarades de classe, qui avait émigré au Canada, a remarqué que son nom figurait sur la liste des consultants scientifiques d’un laboratoire privé. Cela semblait être un homonyme aléatoire, mais le prénom et le deuxième prénom étaient les mêmes.
Quand elle lui a dit cela, elle a ri et, juste au cas où, elle a demandé : « Que font-ils là ? » La réponse l’a alarmée : le laboratoire développait des interfaces émotionnelles pour l’IA. C’est exactement ce dont elle rêvait souvent.
Certains de ses collègues du centre médical se souviennent qu’Inna avait étrangement changé au cours des dernières années de son service. Elle a commencé à tenir un journal dans une langue incompréhensible – cela semblait être du cyrillique, mais les mots n’avaient aucun sens.
Elle écrivait rapidement, même lorsqu’elle était en service. Lorsqu’on lui a posé la question, elle a répondu que c’était « juste pour elle ». Après sa retraite, elle est soudainement devenue obsédée par l’idée d’étudier l’électronique. Elle a acheté un fer à souder, des microcircuits et elle a rejoint un club de radio amateur. Elle a dit : « Je dois rester en forme. »
Et après quelques années, elle a disparu. Elle n’est tout simplement pas venue chercher sa pension. L’appartement était bien rangé, les agendas étaient soigneusement pliés. Toutes les pages étaient dans cette même langue incompréhensible. Personne n’a rien compris.
Il y a eu quelques suggestions : elle est partie, est allée rendre visite à des proches, elle s’est perdue. Mais même à travers la base de données du ministère de l’Intérieur, rien n’a été trouvé. Le passeport était valide, mais pas de passage de frontière ni de retrait d’espèces. C’était comme si elle était sortie et n’était jamais revenue.
Plus tard, un des adolescents du coin a déclaré avoir vu un étrange bus dans la forêt. Il se trouvait sous une colline, couvert de givre, mais propre, comme neuf. Il n’y avait personne à l’intérieur. Puis il a disparu. Une semaine plus tard, un autre adolescent a déclaré avoir rêvé d’une femme en costume gris qui réparait quelque chose. Elle le regarda et dit : « Ce n’est qu’un rêve. N’aie pas peur. » Et puis elle a disparu dans la lumière vive.
Y avait-il des preuves pour étayer cette histoire ? Presque rien. Les journaux ont été étudiés, mais rendus aux proches : « il n’y a aucun signe ». Les archives contenant la plainte d’Inna auprès du parc automobile ont été perdues. Le voisin, celui-là même qui a vu la photo, a déclaré plus tard qu’elle avait probablement inventé ça. L’acteur de la publicité avait été oublié depuis longtemps. Il ne restait presque plus de photos d’Inna – seulement une, décolorée, où elle se tient près du bus. Mais le bus lui-même est méconnaissable. Aucune marque, aucun numéro.
Parfois, dans les podcasts archivés, cet incident est considéré comme une légende urbaine typique. Un exemple de mémoire collective, d’imagination et de mythologie sociale. Mais certaines personnes prétendent qu’Inna était réelle et l’ont même vue des années plus tard – dans une autre ville, près d’une quincaillerie. Elle se tenait près de la vitrine et regardait longuement l’aspirateur robot. Puis elle sourit, comme si elle reconnaissait quelque chose de familier, et partit.
Et maintenant, des décennies plus tard, quelqu’un écrit à nouveau sur le forum local :
« J’ai vu un bus sans numéro. Le chauffeur est comme sorti d’un magazine. Je n’ai pas suivi l’itinéraire prévu. Ça sentait l’ozone à l’intérieur. Je me suis assis et tout est devenu noir. »
Ils écrivent, discutent, rient. Mais quelqu’un dit sérieusement :
« Si vous croisez ce bus, ne montez pas. Ou, au contraire, asseyez-vous. C’est peut-être votre chance. »
Ou peut-être que tout cela n’est que le rêve d’une femme fatiguée. Mais les rêves ne devraient pas laisser de traces.
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